às vezes eu gosto de acender um cigarro só para ouvir o barulhinho da brasa queimando e ver a fumaça se desfazendo no ar, como o tempo... o tempo e a fumaça vão embora, enquanto a memória fica...
mas a memória também é brasa e fumaça, e também muda com o tempo... ela acende, queima e faz curvas... corre para um lado, depois voa para outro... ri, chora, sonha, apaga, esquece e depois acende de novo...
a memória imagina o que foi, e imagina diferente a cada vez... o passado da memória se contorna pelos acontecimentos do presente, se re-contorna de novas curvas, novas faíscas, novos sonhos, e retorna diferente... a imaginação brinca com a memória, fumaça misteriosa, que se desfaz e refaz, indefinidamente...
a memória imagina o que foi, e imagina diferente a cada vez... o passado da memória se contorna pelos acontecimentos do presente, se re-contorna de novas curvas, novas faíscas, novos sonhos, e retorna diferente... a imaginação brinca com a memória, fumaça misteriosa, que se desfaz e refaz, indefinidamente...
